ME IMPORTA UN BLEDO LA PITADA DE LA COPA

   Digo esto porque me importan un bledo las personas que ahora se escandalizan de que se pite al himno y a la bandera, las que creen que las cosas se arreglan de hoy para mañana, y las que no se dan cuenta de que todo problema insoluble nace siempre muy muy muy atrás. ¿Y ahora qué? Pues un bledo, así de gordo.

   ¿De qué nos escandalizamos? ¿A qué hablar de suspender partidos o de cerrar campos? Cuando un cretino pita a una bandera se le manda para casa; cuando son cien mil cretinos los que pitan, al que hay que mandar a casa es al responsable de que eso haya llegado a producirse.

   El problema de las pitadas, como el de la crisis, y como tantos otros en este país de la pandereta, es que nos damos cuenta de que viene el toro cuando ya nos ha atravesado media carótida. “A buenas horas, mangas verdes”, decían en el Renacimiento, haciendo alusión a los manguitos verdes que portaban los guardias de la Santa Hermandad y cuya principal virtud era no llegar nunca a tiempo cuando se producía un delito, o eso decía el pueblo sabio.

   Si me preguntan qué solución daría yo a la pitada, les confieso que no sabría dar una que me hiciera estar satisfecho, y es que este tipo de problemas tienen mala solución una vez nacidos. Por eso mismo la solución es “impedir que nazca el problema”. A mí, qué quieren, no me preocupan los 50.000 del Manzanares –que ya sé lo que puedo esperar de ellos, pobrecicos-, me preocupan o me enfadan los restantes 46.950.000 españoles que han permitido que lleguemos a este sarao.

   Yo soy de los poquitos raros que pensaba que la solución estaba hace muchísimos años, cuando empezó a incumplirse y aún se sigue incumpliendo la ley de banderas; cuando se habla de las banderas usando la palabra trapo; cuando se admiten quemadas de banderas y nadie hace nada a pesar de haber policías al ladito y a pesar de haber fiscales y Garzones para todo; cuando a los delitos se les llama libertad de expresión; cuando a los delitos se les llama performance; cuando a los delitos se les llama pluralismo (¿qué es un Código Penal?); cuando durante decenios se viene malbaratando la bandera de España haciendo que la bandera fashion sea la republicana como si la de ahora fuera provisional o fea o cutre, o incluso ilegítima; cuando en todas partes se alude a la bandera con el águila como la bandera del “aguilucho fascista” sin saber o sin querer recordar que ese símbolo es originario de los Reyes Católicos y cuando se critica el uso de esa bandera por inconstitucional y sin embargo la misma gente aplaude a otras banderas igual de inconstitucionales (si así nos ponemos, o todas o ninguna) como la republicana (pues la Constitución establece la monarquía), o la cuatribarrada estelada (pues es independentista y la independencia va contra una Constitución que establece la unidad de España); cuando se decidió que todos los antiespañoles del mundo pudieran educar a sus niños y a todos los de los demás en el antiespañolismo y que esos niños fueran los veinteañeros de hoy y los treintañeros de mañana que a saber qué enseñan a sus hijos; cuando los que pensaban que les gustaba “España” no podían ni decirlo, o si lo decían quedaban jibarizados a ser fachas o patrioteros o neanderthales casposos; cuando se decidió por los mayoritarios de España pactar siempre con los Chiquilitristas periféricos para sostenerse los de Madrid en una poltrona a costa de retirar recursos judiciales, ceder Estatutos y regalar fotos que lo único que fomentaban era un goteo de continuo chantaje llamado sarcásticamente “apoyo a la gobernabilidad del Estado”; cuando los que hemos apostado por el prulalismo intelectual y local hemos sido arrollados por el rodillo de los profetas del pluralismo excluyente; cuando por todos los políticos y periodistas y profesores y demás gentes de guardar se acogió el servilismo de admitir la ambigüedad permanente que hacía aparecer a las comunidades parciales como las únicas naciones reales y trataban a la nación española como si fuera el Gregorio Samsa de “La Metamorfosis” (Samsa: hombre convertido en escarabajo que había que ocultar por vergüenza); cuando hemos permitido falsificar todos los libros de Historia para que parezca que fueron históricas todas las comunidades que no lo fueron, y que no lo parezcan las que sí lo fueron... y etecé, que me cansa escribir tanto en alta mar. Claro que Franco tiene también mucha culpa de esto, pero si tengo que admitir que la culpa de todo la tiene un señor que se murió hace ya más de 35 años entubado en la cama, y que en todo este tiempo han pasado dos generaciones de españoles sin saber qué hacer con el rebaño, es para echarse a temblar.

   España está pasando de ser un pollo sin cabeza a una cabeza sin pollo, a poco no nos quedará ni cuerpo, gracias a la inteligencia suprema de mis congéneres, a la anorexia espiritual de mis conciudadanos y a la bulimia de mis gobernantes. Así que ahora se traguen su pitada, sus gritos y muecas, pongan trescientas cámaras a pie de campo para que en Europa nos suban aún más la prima de riesgo y para que Moody´s nos baje aún más la letra, hagan tertulias para María Antonia Iglesias y para Paloma Zorrilla, y encuestas de Intereconomía... Yo me voy con el barco, y mientras Ustedes ven la Final de la Copa, yo me estaré tomando la Copa Final, muy lejos de España, con mi tripulación.