MERGIMUR IN PROFUNDUM

Déjenme decirlo entero. Y traducir.

“Surgunt indocti et ropiunt regnum coelorum, nos, autem, cum nostris litteris, mergimur in profundum”.

“Surgen los indoctos y arrebatan el reino de los cielos, mientras ¡ay! nosotros con nuestras letras nos precipitamos en lo profundo”.

 Léanlo otra vez, incluso en latín. Gracias.

   Esto se escribió en el año 430. Lo escribió un señor bastante anciano que estaba en una ciudad africana cercada por los bárbaros, concretamente los vándalos de Genserico. El señor era San Agustín y la ciudad Hipona. Agustín oía los golpeos de los vándalos en las puertas de la muralla, sabiendo que éstas apenas resistirían pocas horas –o días- más y todo sería el fin en aquella punta del África mediterránea culta, la última en resistir.

   Toda Europa se había perdido años antes. En esos lustros de caída del Imperio de Occidente (quedaba el llorado de Oriente) San Agustín había tenido ocasión de ver en primera fila la liquidación de un mundo, el suyo. Fueron los años en que escribió “La Ciudad de Dios”, creando la imagen de la Jerusalén Celeste como idea platónica cuya sombra sería la Jerusalén Terrestre. Agustín se negaba a pensar que toda su civilización debiera desaparecer por obra de cien mil orcos, y decidió que él dejaría por escrito cómo debía ser una verdadera ciudad, una sociedad humana y política, por si acaso no quedara nadie vivo para dar razón a los hombres futuros.

   La frase del inicio es la de un intelectual que ve una catástrofe pero no sabe a quién culpar más por ello. Por un lado están los indoctos que roban, esto es los abyectos, ésos son los que han dirigido una nave al abismo por su egoísmo y torpeza. Pero junto a ellos, los otros, los propios, “nosotros con nuestras letras”, precipitándonos a lo profundo. Culpa repartida. Los ladrones por destrozar, y los ilustrados por no mirar, y que una vez que miran sólo sienten la tentación de bajar los brazos y dejarse arrastrar.

   Casi peor los segundos, porque pudieron haberlo evitado, pudieron avisar, enseñar, protestar, renunciar, exigir. Cuando los ilustrados ceden durante mucho tiempo la iniciativa a los indoctos, el resultado sólo puede ser una ruina anunciada, ya sea de proporciones bíblicas o aztecas.

   El sabio Agustín barría –eso sí- para casa. Estableció que toda sociedad humana será correcta si es reflejo de otra superior divina que ya está organizada por un supremo Creador, el cual no es un mero arquitecto masónico sino un organizador moral. En resumen, los Estados futuros que nazcan tras la avalancha goda sólo serán viables si repiten el modelo de orden moral divino. De eso tomará nota, unos años más tarde, el maravilloso San Isidoro que se dice de Sevilla aunque era de Cartagena, quien teñirá de agustinismo la formación de la España Goda y pondrá las semillas para que ésta sea, en muy pocos años, un verdadero Estado moderno -lo más posible para su época, otro día hablamos-.

   Ahora estamos en el mismo sitio, en Europa y en la misma España, donde llevamos entregando el poder a demasiados estúpidos durante demasiado tiempo, no sé de qué nos quejamos los supuestos alfabetos, si hemos mirado al fondo del hoyo como un avestruz mientras los más lo más hacían el cíclope mirándolo todo con un único ojo, el que mira por ellos mismos sin importar mañana. Es verdad que la tentación para un observador idealista es sumergirse en lo profundo cuando a su alrededor sólo campea el sectarismo, la burricie, la violencia verbal y la otra, lo chusco; pero ahí está la lección: las cosas nunca ocurren de repente, las crisis nunca dan la sorpresa a los que se paran a pensar, otra cosa es que hagamos dejación durante decenios. Y punto. Y coma.