miércoles, 30 de marzo de 2011

MERKEL, SARKOZY, ZAPATERO. TIEMBLA ESPAÑA



Las elecciones de Merkel y Sarkozy no las han perdido ellos, sino España. Como esto parece un sinsentido de los de Lewis Carroll, me explicaré con la misma refracción que él.

Merkel y Sarkozy son dos conservadores de Europa a los que Zapatero llamó rebasado y fracasada. Eran los tiempos en que a ZP aún le crecía el pelo y Rubalcaba aún no sabía que lo era. La crisis era cosa de antipatriotas y la Guerra civil era cosa de Garzón. No hace tanto, aunque nos parezcan siglos.

Frente a los anglosajones de las Azores, Alemania y Francia supusieron para Bambi el bosque de antes del incendio, con la madre de Dumbo viva y la Bella durmiente que era De Juana Batasuna. Al hacerse presidente sobre las cenizas de Atocha tuvo que hacerse fotos con los hijos de Carlomagno, todo fuera por fastidiar a los del rey Arturo y Erik el Rojo. De ahí nació una cadena quizá peor que la anterior, “ya semos europeos otrefuá”, que debió pensar el presi, buscando su sillita del G20 como ricitos de oro en lugar del asiento peligroso del Camelot anglófono. El rebasado y la fracasada fueron los amigos que abrazaban como osos y a los que ZP se acercaba pero para subirse a su chepa con las cuentas (cuentos) de Solbes, mientras pudo.

Al llegar la crisis de la crisis, ya no pudo aguantar más el retrato de Dorian Zapatero, y tuvo que admitir que la Merkel le diera pellizquitos en el lóbulo, y que Sarkozy le diera la silla coja en el G20 y a aguantarse. España se suicidaba a pasos agigantados como los lemmings que se creen sobrantes y se tiran de cabeza al abismo, así lo hacíamos, hasta que Angela nos llamó la atención, nos pidió (= exigió = obligó) cambios que hacemos de rabillo, llevándonos al huerto cerrado de los Moody´s y los rescates, y si ZP se levantaba la Merkel lo bajaba otra vez apoyando sus deditos regordetes en el homoplato zapateril. Alemania nos estaba metiendo en el euro a la fuerza, y Francia para no ser menos nos estaba metiendo en la guerra de las Pirámides. Y ahora España sí que iba bien.

Pero claro, Angela Merkel ha sufrido un varapalo, por causa entre otras cosas de su no posición en la guerra africana y sus nucleares tan feas después de lo de Japón; la han rebasado por la izquierda. Sarkozy, por el contrario, ha sido adelantado por la derecha, la plus ultra. ¿Qué hará ante eso nuestro ZP? Pues dada su incapacidad para sacar conclusiones y aprender, lo normal es que piense: ahora que mis guardianes aflojan y no pueden reñirme tan alto como antes, podré volver a mis querencias como un toro a chiqueros: volver a gastar lo que no tengo, volver a sacar a Lorca, al papa Borgia y los pederastas con cruz, enlucir la pancarta de Franco y la silla del desfile, desenpolvar el disfraz de republicano cantonalista, prometer a las Autonomías hasta meter el voto, hacer vídeos de dobermans, mandar más autónomos a la Bastilla, aliarse con más civilizaciones de las que quieren destruir la nuestra, mandar mensajes de amor a Ganímedes… Todo menos trabajar, ser competitivos, usar la razón, pensar a largo plazo… total, eso es lo que pedía la Merkel y mira cómo ha acabado… Y en cuanto a Sarkozy, la sombra de LePen será transformada en la de Rajoy por arte del Photoshop Rubalcaba, así que olvídense de un pacto de Estado y demás tonterías lógicas, ZP irá a ganar las próximas elecciones ahora que se lo han legitimado los vecinos francoalemanes, ¡al fin libre! Tiembla España.

jueves, 24 de marzo de 2011

A UNA DUEÑA A LA QUE EL CORAZON PESA

                             
  Si una mañana, señora,
quedárais sin corazón,
no podríais dar razón
del regalo de la aurora
ni alegraros, como ahora,
cada vez que apunta el día;
las flores, señora mía,
no querrían perfumarse
ni la nubes blanquearse
sin ver de vos la alegría.

  Si una tarde, amiga mía,
al corazón renunciárais,
a dónde, errante, marchárais
sin el lucero que os guía,
y sin otra compañía
que una fría soledad…
en qué oscura inmensidad
hallaríais compañero
más leal y más sincero
que vuestra propia verdad…

  Y si una noche, señora,
el corazón no tuviérais,
a dónde perdida fuérais
sin la luna protectora
de tanta luz sanadora
que crece en vuestro interior,
en dónde hallar el calor
y en dónde el calor posarlo,
si cuando fuérais a darlo
ya no os quedara el amor.

  Mas no descuidéis, señora,
que tras la noche es el sueño
quien de vos se hace pequeño
guía y dueño, y en postrera
y dulce calma ya os espera,
y es él quien el alma os mece
y el corazón reblandece
cuando vos no lo notáis,
curando mientras soñáis
lo que al alba os amanece.

lunes, 21 de marzo de 2011

LIBIA, AVISPERO O PANAL

Quien lea esto esperando que haga una comparación entre Libia e Irak puede ya desconectar. No deberíamos perder ni un minuto en aprovechar el presente para ganar las batallas del pasado, aunque en España seamos tan dados a ello. Sí puedo dedicar una frase –sólo una- a avergonzarme de que el partido gobernante de España no haya sabido agradecer el silencio y apoyo del partido de la oposición, que tanto podría decir, y se haya dedicado a urgar la paja del ojo del Aznar antiguo sin dar prioridad a la viga que le va a caer al Zapatero presente. Prometí sólo una frase.

Libia es un país raro y eso lo hace difícil. Por el norte es obra de la Roma unida, pero por el sur es obra de la Europa imperialista y dividida. Si uno mira el mapa verá que es de esos que se hicieron con escuadra y cartabón, y que tanta gracia nos hacían de pequeños al ver esas fronteras tan rectas, tan artificiales es decir absurdas… pensemos que a España, o a cualquier país europeo, le hicieran eso y nos trazaran una línea por los Monegros, la Alsacia o el Gran Sol… vamos, como un tablero de juegos, que es lo que fue.

Al igual que ocurre con Japón, deberíamos dedicar todos nuestros esfuerzos a analizar el presente para anticiparnos al futuro, en lugar de aburrir a los más jóvenes con el pasado gris. Libia está muy cerca, demasiado. Mallorca está tan cerca de Trípoli como de La Coruña o Frankfurt. Irún está a la misma distancia de Bengasi que de Tenerife, y nosotros paseando con la Sexta Flota como Nelson y Napoleón en la aventura africana. Mientras en Japón hacen grullas de papel para que vuelen llevando amor, nosotros ya estamos con los F-18 volando para llevar otra cosa. No me creo nada de lo que se cuenta, no digo que esté en contra ni a favor, porque por desgracia eso es un privilegio de los informados y ninguno de los contribuyentes lo estamos. Por eso lo primero que debemos exigir, antes de opinar, es que se nos indique qué está pasando, y qué queremos –quieren- que pase. A partir de ahí podrán venir los profetas y los del sí y no a la guerra. Sinceramente, no veo que nadie mande aquí, EEUU parece que se mete a contrapelo, para apoyar a Francia y Reino Unido y que se hagan otra vez la foto de Montgómery, es el precio al apoyo para el XXI; los europeos quieren marcar terreno y les da igual que sea aquí o allá, pero pronto o perdemos el pódium; la liga Arabe y la Unión Africana ya están avisando de que no es esto, como Ortega, veremos si de ahí pasan al “pido cartas y subo”…

Quizá la pista de lo inmediato nos la esté dando el presidente mauritano: ha pedido que la tormenta no haga peligrar la integridad ni la unidad de Libia. ¿Se trata de provocar una partición más tribal, más religiosa? ¿Se está buscando un Vichy libio con dominio sobre la zona petrolífera? ¿Cuánto tardarán en removerse las fronteras movedizas del Chad, Sudán y Nigeria tan encallecidas por el cartabón libio y por los salteadores de petróleo-diamantes-esclavos?

Libia es un avispero, que no un panal, como algunos creen.

lunes, 14 de marzo de 2011

JAPON, Y A PENSAR

Hoy no procede utilizar el ingenio, porque la tragedia de Japón nos borra todo afán de entretener. Pero la mente no descansa, y aun en medio del estupor hay ideas que van tomando cuerpo.

Una de ellas es el poder de la imagen. Lo de Japón, aun dentro de su horror, ha sido mucho menos grave en pérdidas humanas que lo de Haití, Indonesia… pero algo tiene que nos estremece mucho más que otras catástrofes, al igual que ocurrió con la tragedia de las Torres Gemelas o con el 11-M: se trata de catástrofes “urbanas” –si se me permite- y lo que las cámaras recogen son coches que flotan como juguetes, comercios reventados por el agua y autobuses colgados en azoteas. Parece que esos episodios estremecen a los occidentales mucho más que ver hectáreas enteras de campos de arroz o de caña devastados, aunque sepamos que eso significa muerte para miles de campesinos y hambre para docenas de miles, o que ver seres perdidos apenas ataviados con una camiseta y buscando a sus padres entre chozas, no lo vemos tan próximo, tan acechante. Los comics de Superman no se iban a las selvas del caribe, sino que plantaban el terror en la Quinta Avenida, parece que eso es lo único que puede conmover a un occidental…no sé.

Otra cosa que me viene a la cabeza es la progresiva sensación de inseguridad que vienen imponiendo los acontecimientos. Desde el inicio de la crisis, parece que nuestros mayores no saben predecir nada, ni las arremetidas del clima, los estornudos de la tierra, el precio del petróleo o las revueltas del Islam. Están fallando demasiado los que nos prometían el control, y la gente ya está empezando a buscar en internet lo que decían Nostradamus o San Malaquías sobre esto o sobre lo otro; me temo que los telepredicadores y los recaudadores de secta van a hacer su Agosto desde este mismo Marzo, y algo me dice que la razón va a ceder sitio a la emoción tonta, esperemos que no surjan los salvaplanetas como antes los salvapatrias, enciendo una vela por la libertad y la calma aunque ya no confío, quizá exagero. Al tiempo, que será corto.

En España y en el mundo parece que resucita el debate nuclear, ya nadie se fia y cuando se habla de grados de seguridad parece que esos grados son tan fáciles de desbordar como los diques por la ola. Cuando nos dan las noticias, usan excesivamente el “por el momento”, y ese “por el momento” cada vez es más efímero. Para eso que no predigan, nos toman por tontos. Y lo peor, todas las informaciones llevan cuño de interés: los estados que informan tienen intereses en perjudicarse unos a otros, las cadenas que informan están plagadas de publicidad de empresas estatales que venden electricidad, los grandes presidentes están a partir un barril con los sacapetróleos, o directamente son accionistas, a nadie interesa la verdad, todo parece gobernado por gente que no tiene hijos, todo genera dudas y recelo, es falso que el Hombre al final reacciona, aquí sólo reacciona el pueblo, pero el pueblo no es el Hombre. Una vez más, si a todas las especies vivas les preguntasen cuál de ellas sobra, todas menos una contestarían lo mismo. Esto no es ingenio, sino hartura y miedo.

Para otro día dejo el hablar de China. Japón es fuerte, pero el embite ha sido muy duro, necesitará financianción, profesionales, crédito, energía, y no estaba en su mejor momento. ¿Aparecerá el vecino rival para ofrecer su patronazgo? ¿Es este el momento en que el nuevo gigante mostrará su capacidad para ayudar a cambio de mandar? Como digo: para otro día.    






lunes, 7 de marzo de 2011

JOHN GALLIANO EN LA CARCEL DE READING

Líbreme el cielo de defender lo que ha dicho John Galliano. Está echado y bien echado; lo políticamente correcto es cubrirlo de infamia y prohibir decir su nombre como hicieron con Eróstrato (condena que logró que nadie olvidara su nombre).

Pero cumplidas las formalidades y concesiones a la ética, no tardemos mucho –por favor- en volver a la estética. ¿Nulla aesthetica sine aethica? ¿Nulla aethica sine aesthetica? (dicen que se dijeron en un diálogo entre Aranguren y Valverde, creo recordar). Lo cierto es que, una vez que pase el remolino del latigazo verbal de Galliano, las aguas deberán asentarse y nos obligarán a reconocer que John Galliano es, antes que nada, un gran artista, un creador mágico, un esteta.

Juan Carlos Antonio Galliano Guillén es un genio o geniecillo hispano (gibraltareño de padre y gaditano de madre), que se vio catapultado tras saltar los Pirineos. Francisco Rabanero también lo hizo de niño y fue Paco Rabanne. Balenciaga tuvo que hacerlo y muchos le creen francés, como al otro y como Picasso o Juan Gris, cosas del destierro. Los tres modistos tienen en común una raíz ibérica; los tres fueron muy influidos por la figura de su madre española, costurera en dos de ellos y enamorada de la ropa en el caso de Galliano. Los tres proceden de una familia débil en la que la figura del padre no ayudó al progreso del hijo, siendo la parte femenina la que decantó todo el peso de la magia y de la gloria. Algún día deberíamos hacernos mirar esa manía tan nuestra de hacer que nuestros vástagos se injerten en suelos ajenos como única forma de progresar. Rodeado de escándalo, criticado por los puristas, los serios, los doctos y esencialistas, John Galliano ha multiplicado la moda por el arte y le ha restado la pesadez. No soy un experto en diseño porque saben Ustedes que soy corsario y sólo veo ropas femeninas cuando arribo a la Isla de la Tortuga en busca de ron, pero a veces capturo navíos con señoras y ellas me hablan de ese tal Galliano en las noches estrelladas de cubierta. Dicen que si no fuera por gente como él no valoraríamos la ilusión de generar una nueva colección; verle salir al final de sus pases, esperar su guinda, sus cambios, sus vuelos… (parece que hablo de Curro Romero)

Al final, toda la polémica se olvidará y él deberá volver a crear, porque el genio –igual que la estupidez- es difícil de ocultar. Pero le queda un amargo pasillo que atravesar, y sólo pido que no se quede por el camino. A otro esteta y producto de su madre a pesar de su padre, Oscar Wilde (fue el primero en autodenominarse “profesor de estética”), le pasó algo parecido. Tenía éxito a raudales, pero cometió un error; incurrió en el tabú, ayer lo era la homosexualidad, hoy lo es el antisemitismo, los orcos patosos se lanzaron a por él, era lo único que habían podido encontrarle y se vio entonces que se la tenían jurada desde tiempo hacía, la irritación que provoca el enfant terrible exitoso y la ausencia de padrinos por su origen plebeyo hicieron el resto. Provocó él mismo un pleito por difamación, como ahora Galliano quiere demandar también, y le salió mal, lo mandaron a la cárcel de Reading (no sólo ésta) y ahí se pudrió, como quieren hacer con Galliano en la clínica. Wilde creó aún una pequeña joya en la cárcel, el De Profundis, además de la Balada famosa; cuando salió le miraban como apestado, pero era sólo cuestión de tiempo, él hubiera remontado si la salud y su Bosie le hubieran sido afectos. Galliano debe salir de su hoyo, de su cárcel de Reading, y volver a ser un profesor de estética, porque eso le sale de maravilla, incluso aunque nos parezca odioso lo que inventa –que a mí no me lo parece-.

jueves, 3 de marzo de 2011

MARIA CORINA MACHADO, EL NUEVO PETROLEO DE VENEZUELA.


Gracias a un vídeo compartido en Facebook he conocido a María Corina Machado. Es una mujer de unos 42 años, recién elegida diputada en la Asamblea Nacional Venezolana en enero de 2011. En el vídeo se muestra como una parlamentaria directa, fuerte, y -si me permiten- carismática; micrófono inalámbrico en mano se dirige a los poderosos chavistas con cierto tinte épico de las Catilinarias, me recuerda al discurso de Marco Antonio con el cadáver de César a sus pies en la escalinata del Senado. Aquí, María Corina parece hacer un discurso más punzante que el de Bruto y Cicerón. Al terminar, pasa de lo crítico a lo profético y algo populista, sabiendo que la cámaras son su único auxilio; está de pie como Daniel en el foso de los leones; amenaza como Jacques de Molay –dicen- augurando el fin de sus enemigos.

El que en el país bolivariano pueda una parlamentaria hablar así me ha producido espanto; espanto por ella. Yo pensaba que sólo el Rey de España había pensado que Chavez se podía callar, pero al parecer hay más gente; de hecho, a esta diputada la han votado de una forma abrumadora en su distrito. ¿Quién es?

Yo no lo sé, y confieso que lo único que he podido hacer es meterme en Internet a ver qué se decía. Lo que he visto es un fenómeno mediático que no sé si acabará convertido en la Berlusconi de América, en la Golda Meir del Caribe o en la Sarah Palin de la Petroleum Circus. Lo que sí puedo adelantar es que este personaje va a dar que hablar y dentro de poco será de tontos no saber quién es. Al parecer es la líder de un movimiento cívico llamado Súmate que desde hace años se opone al chavismo, y que ha saltado a la política; está acusada de conspiración en el golpe de hace años aunque el juicio aparece y desaparece como nuestro Guadiana; por un lado la suponen agente de la CIA, la llaman fascista y burguesa, otros la consideran una especie de Eva Perón sin Perón. Ella habla sin complejos de anticomunismo, rechaza el seguidismo a Cuba y habla de los pobres, no me dirán que no es mezcla sabrosa para un culebrón político. Parece que es capaz de dividir al país en emociones opuestas, tantas como Chavez ha provocado, y de sacar petróleo de las gentes y no del subsuelo. Sólo espero que dure, porque personajes así parecen siempre tiznados de cierto toque troyano y ya sabemos cómo acabó Troya. La foto con Bush no le favorece, he buscado una foto con Obama y no la he hallado; estoy a la espera de la foto con Lula, Evo, Vargas Llosa… y otros prohombres americanos de los que marcan tendencia a los que se les arriman. Bendita América.

martes, 1 de marzo de 2011

ESPAÑA, PAIS DE PEGA...TINAS


Las pegatinas magnéticas que van a poner en las señales de tráfico españolas me suenan tan misteriosas como en su día los monos marinos o los cristales de autoayuda.

 Yo no sé qué pretenden con ellas y me da mucha pena el señor que las fabrica, que además es de Alicante, pero si hay cuadrillas que trepan a los postes y roban el cobre a dentelladas, qué no harán con esas pegatinas que se colocan poniéndose de puntillitas y apenas se adhieren como las chapitas de la nevera del Fontanero-24-horas. Dice la prensa que aguantan viento lateral de 160 km/hora, y la lluvia, pero no se ha dicho nada del Cojo Manteca ni de los Siete Niños de Ecija que campean por nuestros páramos… Bonita colección de segunda mano de plaquitas se van a hacer algunos, dentro de poco veremos las granjas de gorrinos con el techo forrado de placas impermeables de 110, y las paredes del corral de gallinas recubiertas de cachos del reflectante, para darles más luz a las pobres y que incuben más rápido. Pasaremos del “Todo a 100”, al “Todo a 110”.

Estamos en un país de pega…tinas. Menos mal que yo soy marino, porque si tuviera que ir por carretera mirando esas señales… seguro que a los pocos días empiezan a caerse, y se verá el 110 torcido y por debajo un 120 que asoma la rabadilla y ya no se sabe… uy.. ¡que se cae! Y si me pusieran una multa me iría tan tranquilo y quitaría la señal postiza, y diría que yo iba bien, ¡pues no somos los celtíberos para esto! Fernando Alonso ya lo ha dicho, esto no marcha, y por hablar se han metido con él diciendo que si él va a 300 y que si no paga impuestos en España que se calle; podemos ladrar contra el viento pero lleva razón: ir tan despacio aburre y uno se duerme, ¿Por qué si no pusieron en las autovías esculturas de esas cutres cada tantos kilómetros sino para distraer al risueño? En Francia, hace ya muchos años, había una autopista que bordeaba todo el Atlántico desde España hasta Burdeos y era la de más accidentes, por la sencilla razón de que era tan recta que la gente se amustiaba y perdía la concentración. Reconozcámoslo, somos un animal que se aburre en la felicidad, y eso atañe también al tráfico.

Esta España de TBO ha decidido que la crisis la van a arreglar el Profesor Bacterio y el Profesor Franz de Copenhague, primero nos ponen la pegatina, luego nos apagarán la luz… ¿Qué más? Si bajar 10 km ahorra 1.500 millones, podrían bajar 50 más y nos ahorrábamos 7.500 millones, dinero con el que podríamos montar otras tantas televisiones autonómicas, o ayudar a la hija de Chaves a comprarse un traje…o hacer la campaña de Camps en Andalucía… o pagar el 3% de Convergencia…balear… uy qué lío me estoy haciendo, será que al ver la señal de 110 me acelero en lugar de frenar. Viva el mar, mi mar, donde no llega Zapatero ni la idiotez, sólo el viento.