FELIZ NAVIDAD

Algunos odian la Navidad. Os puedo asegurar que aquí donde estoy, en el camarote de mi barco, bajo el techo de Orión y en medio de la nada, sólo la Navidad tiene sentido. Miro a mi escasa tripulación y sé que algunos echan de menos estar en tierra, no sabéis cómo les envidio…

Estar proscritos no significa haber olvidado, como hacen tantos, y os puedo asegurar que la oscuridad en el mar es mucho más luminosa que la negrura de vuestras ciudades, donde no se ve nunca al de enfrente por la sencilla razón de que no se le quiere ver. La Navidad es querer querer, y no es una repetición.

Si no eres capaz de querer la Navidad, no la odies tampoco, y deja a los demás que sean personas ya que tú prefieres ser un saco de conchas vacías. Aquí sacaremos un odre de aguardiente de la Isla de la Tortuga, sajaremos unos cuantos erizos y brindaremos a la salud del cielo, sobre la calma chicha y el salitre. En mi navío es Navidad porque lo mando yo, que soy el corsario, y a quien no le guste que conquiste un barco para sí y lo haga navegar, y cuando esté en alta mar ponga sus normas y sea indigno, si le place, pero en este barco mío nos abrazaremos y cantaremos como si estuviéramos en casa, en la infancia, y si alguno llora cantaremos más alto aún. También para poder hacer esto nos embarcamos aquél día, no sólo para escapar del orden de los hombres.

CHILLIDA, MOODY´S, PERTINAX

Lo de la escultura de Chillida tiene gracia, pero no hay que aprovecharse. Para el Señor de Singapur que me lee y los demás externo-cleidos que no siguen las noticias de Iberia, se lo contaré en dos palabras: unos ladrones han robado un lote de obras de arte; entre ellas figuraba una escultura de Chillida valorada en unos 800.000 euros, pero al no conocer su valor la han vendido al peso a un chatarrero, por 30 euros. Hay quien dice que los ladrones sí conocían su valor, pero que también eran conscientes de lo imposible de su venta normal, por ser una obra muy conocida, y por tanto lo único que querían era desprenderse de una obra incómoda. La verdad es que, viendo el mamotreto, lo lógico es que la hubieran tirado por un arcén pues la furgoneta no sé cómo andaba.

Me niego a hacer la crítica fácil al arte moderno y mofarme del mercado snob. Me niego también a discutir aquí si Duchamp o si Warhol, Peggy Guggenheim contra Tita Thyssen o Dolly Wilde contra Nico. Si entramos, entramos a todo, y también habrá que decir que mi vecinito marca de tacón igual que CR7, o que a la cocinera de la esquina le salen unas babas en la sartén iguales que las de Ferrán Adriá, y no cobran tanto.

Lo que sí podemos hacer es una reflexión sobre Chillida y el resto de lo que está pasando. Partiendo de un trozo de hierro, el mercado ha dicho que eso vale muchos miles de veces el valor de su materia prima. Eso es el “valor añadido” que aporta un artista, y que puede ser tan importante como el que aporta un técnico, un profesional, un experto… sin embargo, a veces el valor añadido se esfuma como el aire, pues junto a él hay que colocar el “valor de utilidad”. Si a nadie sirve el valor añadido, tampoco nadie lo pagará. Y es que el valor (de mercado) de las cosas no está en cuánto pides por ellas, sino en cuánto te dan quienes lo van a adquirir. 

España acaba de sacar a la venta un lote de Deuda Pública y ha sido ruinoso. Frente a eso podemos decir que nuestra deuda es maravillosa, que nuestras reformas son guays y nuestra administración ha podido parar la crisis como Josué paró al Sol, pero parece que no cuela. Aunque digamos que nuestra economía es un Chillida, Moody´s nos dice que es chatarra, y me temo que no nos han dado más de los 30 euros ésos en lugar de la millonada que esperábamos obtener. No hay nada mejor para saber el precio de las cosas que sacarlo a la venta. Si hiciéramos eso con nosotros mismos, o con nuestros gobernantes, en seguida conoceríamos nuestro valor. Es posible que nadie nos quisiera ni regalados.

Esto es igual en todos los tiempos. Cuando asesinaron a Cómodo (sí, el de Gladiator, aunque no lo mató Gladiator), allá por el 192 d.C., Pertinax se hizo cargo del Imperio Romano. Unas crónicas dicen que accedió al Imperio por subasta, y que él pujó más que los demás. En otros sitios lo cuentan diferente, afirmando que prácticamente le obligaron a aceptar, aunque a mí me gusta más la versión de la subasta, porque me sirve para el libelo de hoy. En tiempos de Pertinax, el Imperio Romano valió lo que un militar estuvo dispuesto a pagar por él, y en otro caso se hubiera quedado para el chatarrero con todos sus templos de Marte y sus Mares Nostrums. La lección estaba clara: algunas cosas no se quieren ni gratis, sea un Imperio Romano, un Chillida, o España.

TURISMO Y ALARMA POR NAVIDAD

A veces leo la prensa económica; me la trae un delfín al barco porque si bajo a tierra me cuelgan. El Expansión de hoy cifra en 100.000 los vuelos y en 3.5 millones los viajeros que flotarán por nuestro espacio aéreo hasta el 15 de Enero. Como para fiarse del papelito de los controladores, espero que no lo haya escrito la blogera rubendariana ésa de los tacos.

Las cifras previstas son lo que justifica prorrogar el Estado de Alarma un mesecito de nada. París bien vale un Decreto, que diría Enrique IV si fuera piloto. Hasta ahí de acuerdo. Pero… ¿qué tiene de especial la situación para que se tome la medida?

Se me ocurren dos motivos, uno vale y el otro no. El primero –el que no vale- es que es Navidad. Ya sabemos que estamos en un Estado laico, aconfesional, y que nuestro Presidente sólo reza con los civiles en otros continentes como si fuera un teísta de la Francia de 1792, de ésos de la Fiesta del Ser Supremo que narrara el Conde de Fernán Núñez, y que en este lado, en Europa, su idea es más bien liberarnos de tamaña superstición. Por eso no creo que ZP haya querido asegurarnos el poder cantar villancicos en casa de los suegros en lugar de hacerlo en el aseo de la T-3, más bien debe regodearle en su afán educativo. El segundo motivo –el de verdad- es que el movimiento de “tanto personal” genera una riqueza inusitada. Y eso es, en un 95%, el turismo. O mejor, Turismo, con mayúscula, aunque la Academia diga ahora que todo a minúscula.

Ahora descubre nuestro desGobierno que el Turismo es un sector esencial, estratégico, decisivo de nuestra economía y que constipar al turismo hace estornudar a toda nuestra riqueza. Pues muy bien, señor Zetapé, ¡bienvenido al club! Y aplíqueselo no para un mes, sino para toda la vida, la suya y la de Rubalcaba, la de sus Montillas y sus Alartes, escríbanselo en la mano y dígale a Rajoy que también lo haga para cuando gobierne… Y ya que se ha caído Usted del caballo aunque sea en Barajas y no en Damasco, no se pare ahora y mire a su alrededor: el sector estratégico que Usted tanto defiende ahora se está muriendo por un IVA que no conviene, unas diferencias normativas que lo paralizan de una autonomía a otra, un acoso a la empresa privada de servicios que la condena a lo sumergido, un sistema laboral que dificulta las contrataciones discontinuas, un caos urbanístico y administrativo que no facilita la permanencia de nuestros visitantes, un desastre lingüístico y educativo que echa para atrás a los inversores extranjeros… hágaselo mirar, y ya que ha empezado a ver que el Turismo es algo más que criticar a los campos de golf para que le aplaudan los de la camisa rota, empiece a razonar, y si no pregúntele a la Merkel que le toca en el hombrito, y que como alemana debe saber mucho del turismo español (en Alemania propusieron hace unos años comprar Mallorca a España; bueno, mejor me callo que este Gobierno es capaz de eso para pagar a los Sindicatos y el derribo de la Cruz de los Caídos)

EL ESTADO DE ALARMA MOLA

No me refiero al General Mola, que eso es otra alarma, sino a la de los aeropuertos. Miren, me he leído la Ley Orgánica de los Estados de Alarma, Sitio y Excepción, he ojeado la Constitución y el Decreto Ley del 4-D, y con todo eso he llegado a dos conclusiones:

La primera es que el Decreto Ley es un poco chapuza jurídica. La segunda es que mola (yo no uso habitualmente esta palabra, y menos después de Camilo Sesto, pero aquí pegaba).

Lo de las deficiencias jurídicas me lo callo porque a ver si voy a dar ideas a esos abogados que ganan millones y que van con la corbata a la terminal y montan el mitin de los 10.000 euros; que trabajen. Tampoco quiero facilitar argumentos bien construidos a la leal oposición porque ya sabemos que ésta prefiere los que le salen en el Phoskitos con los cromos de “Cómo gustar a la mayoría”. Además, hablar de Derecho es un desperdicio cuando podemos hablar de Amor o de Pasión, y es una vulgaridad apelar a la Justicia cuando es mucho más cinematográfica la Venganza. En los espacios sometidos al Estado de Alarma (que al principio llamaban “alerta”, será por innovar), se deben estar cociendo historias hermosísimas que merecerán ser llevadas al cine cuando las conozcamos dentro de nueve meses o menos, con McGiver obligando a Barbi Controladora a dar a la tecla, o Ingrid Bergman a pie de pista diciéndole al Tabor de Regulares que siempre les quedará París; el controlador guapo rubio ése y la locutora sagaz… La estrechez de la torre y el cric-crac de las metralletas debe dar mucho juego, recuerden a  Robert Stark  en “Aterriza como puedas”, las blogeras del aire han soltado la lengua y los legionarios de la cabra ya están en la puerta 6, átense los machos. Yo propongo que hagan como en las iluminaciones de Navidad y las bombillas del “Felices Fiestas”, que las dejan puestas para el año que viene, y así tendremos una tradición navideña más, porque el Estado de Alarma ¡es guay!

Pero sí hay una cosa del Decreto-Ley que me ha gustado, y no quiero callarme porque eso sería discreto. Dice su texto que ha sido dictado, “a propuesta del Vicepresidente Primero del Gobierno y Ministro del Interior, de la Ministra de Defensa y del Ministro de Fomento, y previa deliberación del Consejo de Ministros”, cuando la Ley Orgánica sólo establece que lo declarará “El Gobierno”. ¿Qué significa eso? ¿Es que Zapatero no quiso intervenir? ¿Es que obligó a los pobres tres ministros a ponerse de escudos humanos por si salía mal la cosa, montando un numerito con el Rey en la embajada y ZP jugando al rol? ¿Es que han deliberado todos menos ZP, como suele pasar? Curioso que en ningún sitio el Presidente quiera asumir la propuesta, la deliberación o el mando. ¿O es que no ha sido idea de él, sino de los del “Trío de la Alarma” que han querido ponerse la medalla ellos solitos? Al tiempo, que pasa volando, si hay controladores.

MILITAR, POR SUPUESTO

    Los más jóvenes quizá no conozcan esta expresión. Fue pronunciada en el Parlamento Español durante el Golpe de Estado del 23-F… en dos meses hará treinta años. Se hizo famosa junto a otras como “¡Se sienten, coño!” “Ni está ni se le espera”, “¡Quieto todo el mundo / Todo el mundo al suelo!”, y la del título que, al completo, decía algo así como que “en unos momentos vendrá la autoridad competente…militar, por supuesto”. A los pocos días, el Fari ya tenía en su taxi las cintas de casette con los tanguillos del Golpe y el perro que movía la cabeza, y los chistes de Tejero competían en el suelo de los bares con los huesos de aceituna. España era así, como en el Barroco.

    No voy a decir eso que dicen tantos, de que se echaba de menos la autoridad militar, aunque a algunos no les importaría que militarizaran su Ayuntamiento, su comunidad de Propietarios, el Sálvame de Luxe… (¿Se imaginan a un militar dirigiendo a metralleta el debate de Sálvame? Hable Usted, Alfa, Ustedes callen, Bravo, Charlie y Golosina ¿Es cierto ese rumor? Afirmativo, ¿Lo desmiente Usted? Negativo, Ratifico a Central, Negativo, No se escucha, ¡Sanitario! etc.). No voy a decir tampoco que hay que recelar de que los “Espadones” resuciten del XIX, como los muertos de Aragorn, entre otras cosas porque, -aunque mucha gente parece ignorarlo-, los militares golpistas del XIX muchas veces se alzaban porque eran más liberales, cultos, viajados y masonizados que su gobierno. Tampoco voy a hacer de Pons ni de Zarrías, el cielo los empareje.

    Prefiero fijarme en “La Sospecha Rubalcaba”. Para muchos, este Vicepresidente se está haciendo la propaganda a costa de la crisis, de la debilidad de Zapatero, de la tontuna del PP que a la inteligencia responde con latiguillos. Ahora ha cogido el uso de la fuerza porque sabe que el PP no le debería discutir (por no ser antieficaz), pero tampoco le puede apoyar (para que no le llamen nostálgico de Irak e Isabel la Católica). Pero se equivocan quienes creen que Rubalcaba quiere ponerse él la gorra de plato: él, que es muy listo, tiene memoria y prefiere que la autoridad sea de un militar de verdad, de ésos a los que luego siegan las estatuas, y así permanecer como Talleyrand para cuando pase el Directorio. El problema es que, mirando a mi alrededor, lo que se dice militares de prestigio no hay ninguno famoso, lo más cercano es el Capitán Pescanova y Antonio David Flores, al que últimamente sacan mucho por la tele…¿Será éste el tapado de Rubalcaba?

RUBENS VUELVE A MADRID

Rubens es como lanzarse a una piscina sin bañador, y ahora está en el Prado.

La carne era uno de los enemigos del hombre hasta que Rubens hizo las paces con ella pintándola de rosa, al igual que Leonardo hizo las sombras azules y Rembrandt naranjas las costillas. Para muchos se trata sólo del “pintor de las gordas”, otros añaden que con él apareció la voluptuosidad y la baba de los caballos… Para mí es mi nuevo capricho, como lo es Greta Garbo después de tantos años de adorar a la Dietrich.

Dirán Ustedes que por qué me ocupo de Rubens sin decir nada de la larga semanita de las Elecciones Catalanas, el Clásico 5-0, la Cumbre Iberoamericana, la Ola de Frío y Lluvia, el Armagedón de los Controladores y el Estado de Alarma, el Sálvame de Rodríguez Menéndez, las agonías del IBEX… pues precisamente por eso, son demasiadas cosas para hacer algo más que observarlas; a Goethe le criticaron por no opinar nada durante la Revolución Francesa, pero es que el pobre no tenía tiempo entre susto y susto.

Rubens. Artista del color y el movimiento en el llamado “oscuro mundo católico de la leyenda negra”, mientras el progresista protestantismo encasquetaba a sus seguidores unos gorros negros como chimeneas, sus líderes iconoclastas quemaban cuadros y las lecciones de anatomía se hacían mirando a cámara. Rubens copió a Tiziano resucitando sus cuadros, y enseñó a reir a Velázquez que hasta entonces era un andaluz que pintaba bien (dicho andaluz con toda la admiración hacia la formidable escuela andaluza y la riada de andaluces de pro que dominaban la corte, cuando en Cataluña no pintaba “ni Deu”, lo siento por la exageración pero va por Puigcercós). Rubens fue un hombre de una vida apasionante, con un sueño, el de la paz de su tierra, y así se ve en sus cuadros con sólo leer entre líneas. Fue artista, vividor, embajador, espía, maestro, político... Dos veces visitó Madrid en vida, en 1603 y 1628. Muchos cuadros se quedaron aquí y han dejado muchos hijos, como la lista de Schindler, cómo cambia Felipe IV en los pinceles de Rubens, es otra España, otra Historia, la nuestra cuando estábamos en Europa sin necesidad de Sarcosí, no se lo pierdan…

Otra cosa es el esnobismo de las exposiciones. Una gran mayoría de los cuadros que se exhiben ya estaban en el Prado pero nadie les hacía caso; ahora se formarán colas enormes para ver lo que ya teníamos a mano. Pasó lo mismo con la magna de Velázquez, con Tintoretto, con… vayan a verla.

WIKILEAKS, THE MOVIE

     Quédense con este nombre, WIKILEAKS, y con el de JULIAN ASSANGE, su creador. Casi nadie lo conocía hasta hace unos días, incluido yo, aunque pronto saldrán los enterados que lo frecuentaban de toda la vida y hablaban catalán con él en la intimidad.

     Wikileaks (que significa wiki-fugas) está convirtiendo el Derecho a la Información en el Hecho de la Información. Desde su escondite virtual está poniendo en jaque a toda la (no)inteligencia mundial, levantando faldas y alfombras, colgando muñequitos de inocente en las espaldas de los jefazos y riéndose del mundo. Como corsario siento cierta admiración y envidia del piratilla Assange, el nuevo Pimpinela Escarlata que atraviesa fronteras para hacer justicia; el Robin Hood que roba a los ricos para hacer reir a los pobres; el Dioni de los papeles…

     Dentro de poco harán una película sobre él, ya lo verán, Internet vende y eso vale para el del Facebook y para Meg Ryan. Cuando al jefe del Pentágono le dicen ahora “tienes un e-mail” se pone a temblar, y casi echará de menos a Bin Laden, otro que tampoco saca ya sino la vocecilla trucada, como Assange.

     Los piratas de la red son como los del mar, y ambos navegan de noche, sin márgenes que respetar. El pueblo sin dientes ríe como en una película de Buñuel, sin sospechar que quizá ese rompepuertas puede ser otro señuelo de la CIA creado para soltar la tinta de calamar que con la boca grande no puede, o ser un producto del marketing que mañana aparezca anunciando desodorantes, o quizá ni existe y es otra pifia de Aznar. Veremos lo que dura; el oficial Christian de la Bounty también quiso descansar después de su motín, a ver lo que hace Assange porque -salvo el Viejo de la Montaña y alguno más- son pocos los outsiders que aguantan en la cueva de Alamut, al final el narcisismo le hará cometer un error, lo convertirán en guión y luego en serie, hasta pasarlo a comic, águila roja y cromos, empieza el espectáculo,  que llamen a James Bond.

     Espero que no le pillen tan pronto y nos divierta por un rato, parece que existe desde 2006. Lo que no sé es lo que le harán cuando lo agarren. A William Prynne, en la Inglaterra de 1632, le cortaron las orejas por publicar libelos sediciosos, y al reincidir en 1637 le cortaron el muñón que le quedaba de orejas y le grabaron a fuego en la mejillas las iniciales S.L. (que no significaba Sociedad Limitada sino Seditious Libeller). Será una buena ocasión para ver si hemos avanzado algo, no sé no sé...